Me gustas a morir y eso, eso es una mierda.

Que el pretérito imperfecto me sonríe y se mofa; 

y el presente me persigue. Y no te creas que 

me agrada. Y no te creas que me canso de 

correr detrás de ti a sabiendas que no. 

 Que no funionaría. Que es de locos.